al silencio y al horno

de las ideas coloradas (u horimiguitas en la sien),

al insomnio familiar

en el baño de casa

un jueves a las dos, o a las tres

les propongo jugar

al cadáver que bebimos

junto al vino del día nuevo.

el tambor y los corceles

picotearon al incendio,

las cenizas de palabras y de humanos fluorescentes.

adulterio de coherencia y libertad

de sentimiento,

casi hoy no me puedo abrir la puerta.

perdí las llaves en el cementerio,

el ambiguo equilibrio

de las almas que cuentan ovejitas.