era inútil,

simular que la ausencia nos inundaba

de sangría inmunda y descabellada;

era inútil,

pensar en sumergirnos bajo un cielo de vainilla

que llovía de amaneceres

curtidos con piel de sol,

y fue doloroso

descubrir ese frío entre las uñas,

entre el orificio de unas orejas

mudas

y el despertar en medio de una vida,

para asfixiar esas historias

que no tuvieron fin

ni hasta cuando levantarse

era un sacrificio hecho a los dioses.

Hacia vos,

hacia el viento que moja la tierra

de abajo de unos pies corriendo

hacia adentro;

era inútil esforzarse por sentir

que todo estaba muerto.