tres minutos de ceniza,

resumen de un lápiz y una coma

que se encuentran

en la esquina entre el viento y tu nariz

(como una solapa de ternura,

colecciona las horas

en cien frascos de cristal)

el reloj muere bailando

a un par de mentes desiertas,

cenicero de una o dos tardes

en el borde del cordón

(áspero maniquí salvavidas,

borde de los bordes

en el puerto de tu voz).

quise verte una vez más,

entre letras

o barcos, o cafés

y sin embargo no alcanzamos

a encontrarnos con el viento

o esa colección de momentos

que guardaste

en algún

lugar.