pero sí, quizás no entiendas
este olor a picazón
que me quema en la cabeza
en la piel de poesía paranoica
y redonda,
como la luna en los ojos
de la pared.
es que dejó de existir el presente,
eso que sentimos, una ofensa,
ese tiempo que derrite la noche en mi cabeza.
dejó porque nos dejamos
en los ojos del otro,
en una triste poesía traicionera,
en papeles que quemamos hace mucho.