falta para que
nos miremos desnudos a la sombra de un arbusto
en un parque
que no es roble, no es tulipa
y sólo falte lo que lentamente fue rascado
sin nombre, sin autoridad protectora en cada hueco
cada imperfecta decisión que nos clavamos
en el tiempo impersonal de un cuarto oscuro
una fuente colectora de escondites malgastados.
Falta aún
tanto remedio de raíz
tanto que sobre de lo propio
sin embargo junto entre el cansancio de tu falda
y la mía
todo lo que crece cuando con amor
cultivamos nuestra sangre.