lunes: fatal descuido
de una raíz que es un color
o cómo quedar muda
cuando la vibración
es estar atravesada
por un planeta. O algo peor
aún peor que la maraña
de no saber expresarnos en presente verbo estar.
Vienen desde abajo melodías
un meridiano
sinfonía
la cóncava superficie de mi útero
el fugaz resplandor de lo ideal
o cómo no tienen vergüenza
del discurso de los otros.
Todo ese pastiche
y todo lo que queda aún más
es siempre la historia
cuando busco entre los dedos
con dedicación y esmero
cómo salir de este camino lo más desesperada posible.