cuando sólo nos queda
palabras
resfrío
viento que se ata a las pestañas
deseoso de saber
cuál es la maldad
y cuál es la dulzura
en vísperas de lo que es terrible
lo que no puede ser nombrado
encuentra su canto en el devenir de las piedras,
encuentra su fin en los escombros de toda poesía subyacente.

en estos días la lucha de las rocas
que parece colmarme mientras estoy sentada
asusta en silencio con fúnebre arrogancia.
Seguí cantando con esmero, cuando quise parar
vino de no sé donde una brisa
y con su aire fantasmal
pulsó el canal de mi túnel infinito.
Podía sentir la vida escapándose por las mejillas
podía descubrir todos los velos de la estructura circundante.
Podía ser un laberinto
y la serpiente con su frágil cuerpo
deslizándose en cada pasaje imaginario.
Estos días son el soplo añejo
de un futuro imposible. El último pensamiento
de nuestra violácea y eterna salvaje esperanza.

no dije más nada
porque pensé
"no puedo ser original"
y pensé
"no hay más que decir"
sí
lo pensé
después supe
que era lo que menos importaba
cuando era urgente
cuando era imperioso
y preciso
desarmar a los gritos
el silencio que ya no nos condena.

lunes: fatal descuido
de una raíz que es un color
o cómo quedar muda
cuando la vibración
es estar atravesada
por un planeta. O algo peor
aún peor que la maraña
de no saber expresarnos en presente verbo estar.
Vienen desde abajo melodías
un meridiano
sinfonía
la cóncava superficie de mi útero
el fugaz resplandor de lo ideal
o cómo no tienen vergüenza
del discurso de los otros.
Todo ese pastiche
y todo lo que queda aún más
es siempre la historia
cuando busco entre los dedos
con dedicación y esmero
cómo salir de este camino lo más desesperada posible.

falta para que
nos miremos desnudos a la sombra de un arbusto
en un parque
que no es roble, no es tulipa
y sólo falte lo que lentamente fue rascado
sin nombre, sin autoridad protectora en cada hueco
cada imperfecta decisión que nos clavamos
en el tiempo impersonal de un cuarto oscuro
una fuente colectora de escondites malgastados.
Falta aún
tanto remedio de raíz
tanto que sobre de lo propio
sin embargo junto entre el cansancio de tu falda
y la mía
todo lo que crece cuando con amor
cultivamos nuestra sangre.

ah, el frenesí de nuevo
con cada vez
que despierto y es la tierra quien decide
ser la más antigua búsqueda.
No sólo hay amor
también está el canal que deconstruyo
sin saber tan claro
cómo expresarme en segunda persona.
Viene un cuerpo, en él
desatornillo
para explicarte desde mí
la condición que nos excluye. Y después, sin embargo
cae inmaduro el fruto que dejé
con trabajo
apoyado en nuestro escuálido universo.
Fuera de nosotros, fuera
vale la hipotética inocencia
toda verdosa intención
de salvarnos mutuamente.

son días de celeste borroneado
tengo la pálida ansiedad
de quien busca su redención
en los ojos o en las manos del otro.
Me ahogo en el primer frío
y cual estornudo caigo de pronto
en el primer despertar
de una pesadilla de siesta.
Hongos, cálido abrazo felino
cuando ya nada puede salvarnos
cuando el otoño llega y ya se hizo demasiado tarde.